Tome

A felicidade chamou e ele respondeu Agora não, estou ocupado.
Ela voltou várias vezes, sentou, fez palavra-cruzada, dormiu, fez hora tomando um café. Todo dia ela vinha, logo cedo e ficava de plantão. 

Às vezes ela vinha de madrugada, fazer serenata. E ele mal-humorado disse que parasse com aquela algazarra. Ele tinha muito o que fazer. 

Aí a felicidade cansou e foi saçaricar noutra friguisia. 

Agora ele sente falta dos convites, mas não sabe onde procurar.

Imagem

Aqui em casa tem uma imagem, uma Sant'Ana muito antiga, mais velha do que eu e talvez do que você, toda feita de madeira, entalhada por algum cristão pouco crédulo.

Se ele cresse mesmo, não esculpia Nossa Senhora no colo de sua mãe em um pedaço reles de madeira, coisa morta e fibrosa, fadada ao destino que já hoje é futuro próximo. Pois que se encontra toda aerada a santa, por obra e graça daqueles que nela moram. Afinal, Deus também criou os cupins. Tais insetos isópteros, seres sociais, habitam a imagem já faz tempo. Vegetarianos (sic), e no entanto antropófagos (ou seriam santopófagos?), os minúsculos resistem contra as investidas de veneno que minha mãe usou diversas vezes, tentando salvar a peça de um fim trágico.

A implosão é silenciosa, de dentro pra fora. Não há santa que se mantenha avó de Cristo sem suas entranhas de madeira bruta. E dá uma pena danada ver que os cupins nem se dão conta da heresia que cometem, roendo as paredes da própria casa. Mas ao mesmo tempo, eu sinto, não sem algum prazer mórbido, que existe a vingança da madeira, que se deixa gastar, passando a não mais existir. Aí, senhor cupim: nem casa e nem casca.

Será mesmo uma imagem?

HAPPY NEW YEAR

(Votos virtuais, via facebook. Acho que receber o prêmio Nobel de Literatura não é uma coisa tão boa quanto isso.)

psiu

hey

psiuuuuuuuuuuuuuu

responda meu bem

se a gente não se falar daqui pra lá

feliz ano novo

(...)

morro de saudades de vc

(...)

não sei por que eu gosto muito e sempre penso com maior carinho de vc

(...)

e as vezes parece que o tempo passou e a gente não

(...)

vc continua linda

(...)

eu li seu blog esses dias

e teve umas coisas que vc escreve

que são foda

(...)

posso fazer um comentario pessoal machista depois que li umas coisas

(...)

eu te lambia todinha

tesão

Sinceramente...

Honestidade é ser sincero nos atos. Beijar, olhar, trabalhar com sinceridade. Medir as palavras e mentir como mentem os poetas é mais honesto do que sair ferindo os outros em nome da "Verdade". Quem disse que a sua verdade é a minha? Quem disse que a sua verdade me interessa? Aliás, que coisa mais simplória acreditar que há uma verdade.

Vegetando

E aí eu descobri [como quem encontra um tesouro] que pistache é uma ostra que dá em árvore.

Varrendo a bodega

Nem todos os meus heróis morreram de overdose.

Alguns estão mais vivos do que eu achava possível.

Blonde chamado desejo

Marilyn, morou?

Norma
e desvio.